О чём я думаю? - в последнее время думается мне, вспоминается без надобности одно из стихотворений А.Блока.
Мимо течет движение, а в голове строчки известные "Ночь. Улица. Фонарь. Аптека." и хочется мне думать о настроении Блока в ту минуту, когда он черкал сие произведение.
Хочется мне все сравнивать: и Осень, и Лермонтова, и быт, и смех, и красный с желтым, и Блока с моим временем... В итоге я что-то начинаю представлять, новое, переживаемое, и это не то, переживаемое чувствами, а временное, понимаете? Вроде, посмотришь - обыденность, но в этом и вся глобальная суть - от мелкого к великому. Что малое? Что великое? - Вопрос внутреннего к внешнему, ну, по крайней мере, для меня.
Ведь все переживаемое - это и есть реальность, и не процесс каких-либо действий, а именно переживание, отголосок чувств и эмоций в невидимой, тонкой душе каждого тела - вот моя заключенная реальность в пространстве, и есть такие, как бы их назвать, "тонкие", немного парящие от суетного магнетизма земли люди, живущие тем временем, которое создают сами в капсуле своих взоров, восприятия и анализа, а, может, простого излагания своего взгляда в растянутом самими же временем переживаемом? Нет?
Я привыкла думать "Да", и Шекспир есть, Айтматов и Толстой, Ги де Мопассан и Блок есть, который глубоко переживал бездуховность, механистичность, отсутствие творческого начала в окружающей его действительности, и не это ли побудило поэта назвать современный ему мир "страшным миром"?
Этот мир лишен гармонии, музыки, он глухой и бесчувственный, замкнутый, и если вспомнить стихотворение, то можно провести некую параллель между временем, и тем, что описывается между строк:
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.
Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
(написано 10 октября 1912 г. и входит в цикл «Пляски смерти»)
- СЕГОДНЯ Блок написал бы эти же самые строки...
.....
тоска Блока, чувства безысходности Блока от того времени, в котором сейчас живем мы?.. Предполагаю да,..
Все идет по кругу, жизнь не прекращается, но и не меняется: света нет, газа нет, труба пускает трещины перед холодным тире погоды, члены семьи - на похоронах родственников, ангина, пиелонефрит, холод; но даже не эти обстоятельства, я чуть о другом была...
И если ОСНОВА нашей сегодняшней реальности в огромной галактике это всего лишь смерть и рождение, имущество, политика и власть, дележка и интриги, секс и работа, деньги и удовлетворенность, отдых и офис, буквальность и примитивность – то жизнь меня разочаровала, я не воплотитель твоей вечной такой сущности, жизнь, я не воплотитель...
P.S.: Жизненное кружево, ритмический плавный танец, завораживающий, дающий толчок к переосмыслению своего переживаемого: я хочу жить в другом мире.
Мимо течет движение, а в голове строчки известные "Ночь. Улица. Фонарь. Аптека." и хочется мне думать о настроении Блока в ту минуту, когда он черкал сие произведение.
Хочется мне все сравнивать: и Осень, и Лермонтова, и быт, и смех, и красный с желтым, и Блока с моим временем... В итоге я что-то начинаю представлять, новое, переживаемое, и это не то, переживаемое чувствами, а временное, понимаете? Вроде, посмотришь - обыденность, но в этом и вся глобальная суть - от мелкого к великому. Что малое? Что великое? - Вопрос внутреннего к внешнему, ну, по крайней мере, для меня.
Ведь все переживаемое - это и есть реальность, и не процесс каких-либо действий, а именно переживание, отголосок чувств и эмоций в невидимой, тонкой душе каждого тела - вот моя заключенная реальность в пространстве, и есть такие, как бы их назвать, "тонкие", немного парящие от суетного магнетизма земли люди, живущие тем временем, которое создают сами в капсуле своих взоров, восприятия и анализа, а, может, простого излагания своего взгляда в растянутом самими же временем переживаемом? Нет?
Я привыкла думать "Да", и Шекспир есть, Айтматов и Толстой, Ги де Мопассан и Блок есть, который глубоко переживал бездуховность, механистичность, отсутствие творческого начала в окружающей его действительности, и не это ли побудило поэта назвать современный ему мир "страшным миром"?
Этот мир лишен гармонии, музыки, он глухой и бесчувственный, замкнутый, и если вспомнить стихотворение, то можно провести некую параллель между временем, и тем, что описывается между строк:
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.
Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
(написано 10 октября 1912 г. и входит в цикл «Пляски смерти»)
- СЕГОДНЯ Блок написал бы эти же самые строки...
.....
тоска Блока, чувства безысходности Блока от того времени, в котором сейчас живем мы?.. Предполагаю да,..
Все идет по кругу, жизнь не прекращается, но и не меняется: света нет, газа нет, труба пускает трещины перед холодным тире погоды, члены семьи - на похоронах родственников, ангина, пиелонефрит, холод; но даже не эти обстоятельства, я чуть о другом была...
И если ОСНОВА нашей сегодняшней реальности в огромной галактике это всего лишь смерть и рождение, имущество, политика и власть, дележка и интриги, секс и работа, деньги и удовлетворенность, отдых и офис, буквальность и примитивность – то жизнь меня разочаровала, я не воплотитель твоей вечной такой сущности, жизнь, я не воплотитель...
P.S.: Жизненное кружево, ритмический плавный танец, завораживающий, дающий толчок к переосмыслению своего переживаемого: я хочу жить в другом мире.
